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sexta-feira, 9 de dezembro de 2011

Desfalecer



Linhas da pequena morte:
sorte reservada a poucas
loucas que se abrem em cios,
brios que vertem rainhas.

Feliz me derramo
num rio-mel em êxtase
num véu-liberdade;

vil sensualidade
com sabor de nêspera
cozendo a calcinha...

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